Название: Музыка сердца.
Автор: Гелата*.
Бета: На других форумах известна как Ksa.
Рейтинг: PG.
Жанр: сонгфик.
Фэндом: "Таня Гроттер".
Пейринги: Таня/Ванька, немного Гробыня/Гуня.
Статус: завершено.
Размер: мини.
Предупреждения: POV Тани.
Аннотация: Трудно найти то, что истинно: истинные цели, истинную любовь, истинные мечты. Но если всё будет правильно, то и ты в своей душе услышишь музыку, которая будет слышна только тебе.
Дисклаймер: песня группы Flёur «Музыка странного сна».
От автора: Я не знаю, насколько удачен этот фик, но я хочу его посвятить своим астральным родственникам и друзьям, которых обрела на Гроттер.ру.
Тихая летняя ночь… Мягкий свежий ветер шумел в листьях, шелестел в похожей на плотный, с длинным ворсом ковёр траве. В сером небе мерцали звёзды, складываясь в причудливые фигуры. Я сидела на крыльце, глядя на небо, которое было почти неразличимо из-за веток деревьев, которые вверху смыкались куполом над домом.
Я не вижу здесь неба. Я не вижу здесь жизни.
Ваньке не понять меня. Он не понимает, что мне тяжело и душно здесь, в глуши. Мы живём здесь уже год, а я всё не могу привыкнуть к этому одиночеству… к этой невыносимой тишине…
В его сердце стучит барабан,
Заглушая внешние звуки,
Заставляя в бешеном ритме,
Двигаться ноги и руки…
Мы ссоримся чаще, чем раньше. Мы не можем найти общий язык - или не хотим? - мы ругаемся каждый день, и наши голоса тонут в этой всепоглощающей тиши, которая надоела мне до смерти.
Мою тишину оживляет только моя музыка. Я не слышу её каждую минуту, но ощущаю, что она всегда со мной. То нежная, то стремительная, и всегда отражающая моё настроение. Я слышу её в своей душе, и мне становится легче.
Она звучит и сейчас. Разбивается об угрюмую действительность легкими, резкими мелодиями. Плавно переходит от еле слышного звона ксилофона к серьёзному, громкому звучанию клавиш фортепиано… звенит непокорными струнами…
Её сердце – виолончель,
И струны натянуты в нём.
Их то гладят, то дёргают пальцы,
То терзают упругим смычком…
Я не вижу здесь неба. Я не вижу здесь жизни. Я устала…
Резко встав, я направилась в дом и взяла контрабас. Предлагала мне Гробыня на лысогорскую вечеринку сегодня слетать, вот я и слетаю. Я не старая сова, чтобы торчать здесь всю сознательную жизнь.
И я летела, купаясь в ветре и воздухе, а музыка делалась всё тревожней и тревожней…
Я сижу и не знаю, что делать,
Ощущениями пьяна я.
Слушаю музыку ветра
И музыку странного сна.
Начинаю наружу рваться,
Нарастают звуки опять, но
Дрожит мой голос, и пальцы
Неспособны всё передать…
***
…Коктейль оказался невкусным, но я продолжала с равнодушным лицом пить его через соломинку. Вокруг было шумно, запахи духов и кальяна смешивались в один тяжёлый, дурманящий аромат. Кто-то смеялся, кто-то вёл светские беседы, кто-то, кокетничая, давал интервью журналистам. По залу сновали официанты с подносами в руках.
Я вздохнула. Может, я не понимаю всей прелести этих вечеринок, потому что никогда не ходила на такие? Или это просто не моё?
Гробыня позировала фотографу, приобняв Грызианнну Припятскую. Со стороны могло бы показаться, что они лучшие подруги. А ведь на самом деле каждая просто с ума ходит от успехов «подружки»…
Её сердце похоже на флейту,
Сквозь него сжатый воздух проходит.
Открываются и закрываются
Дырочки в тёплой плоти…
Я присела за столик рядом с Гуней. Гломов, подперев ладонями голову, мрачно смотрел на полную рюмку, точно думая, как к ней подступиться. Он уже был пьян и явно не намеривался останавливаться на достигнутом.
- Танька! – прогудел он, внезапно заметив меня. – Давай выпьем!
- Нет, Гуня, - покачала я головой, - я не могу. Мне ещё домой лететь. Да и вообще… не люблю я это.
Гломов издал нечто среднее между рёвом медведя-шатуна и горестным вздохом. Судя по всему, он, дабы не чувствовать себя законченным алкоголиком, который пьёт в одиночку, срочно нуждался в собутыльнике.
- Так, ясно… А чего ты не там? – он неопределённо махнул рукой куда-то в сторону гостей.
- Да так…. Не хочу пока, - осторожно заметила я. Не знаю, как выглядело бы, если бы я сказала, что мне скучно на мероприятии, куда я сама и прилетела. – А ты почему к остальным не идёшь?
Гуня, смирившись с отсутствием желающих с ним выпить, опрокинул ещё одну рюмку:
- Да я-то здесь только из-за Гробыни… Не нравится мне тут. Странные они тут все, неживые какие-то, - угрюмо произнёс он.
А ведь точно подмечено…
Ему хочется петь очень нежно,
Но всё получается басом.
Вибрирует кровь по струнам,
Гудят и пульсируют фразы…
Я сижу и не знаю, что делать,
Ощущениями пьяна я.
Слушаю музыку ветра
И музыку странного сна.
Начинаю наружу рваться,
Нарастают звуки опять, но
Дрожит мой голос, и пальцы
Неспособны всё передать…
Зачем я здесь? Я ясно ощущаю, что что-то не так. Нет чего-то важного и нужного, что не могут заменить фальшивые эмоции и ложные чувства. Но чего?
Музыки. Музыки моего сердца, сопровождавшей меня дома, в лесу, в полёте. Здесь она больше не звучит…
Гитара звенела так громко, что
Не было слышно крика,
Ведь боль от последней капли
Всегда поёт очень тихо…
- Ты куда? – услышала я недоуменный вопрос Гуни, вставая со стула.
- Домой, - не глядя на него, ответила я. Идти сейчас прощаться с Гробыней смысла не было – ей было не до меня.
Выйдя на улицу, я села на контрабас и взлетела…
… - Ваня?
Он сидел на крыльце, задумчиво глядя вдаль. Рядом в воздухе Тангро носился за своим хвостом, выдыхая маленькие яркие язычки пламени.
- Вернулась? – с напускным безразличием спросил он. – А что, вечеринка уже закончилась?
Я осторожно коснулась его плеча:
- Нет, не закончилась, но… Вань, прости меня за то, что я улетела не попрощавшись. И вообще… за всё, что я тебе наговорила, тоже прости.
Вздохнув, он поднялся с крыльца и обнял меня за плечи:
- Да ладно, не беспокойся. Всё нормально…
И тут… Что произошло? Может, это неведомые птицы запели где-то высоко в ветвях деревьев? Может, кто-то заиграл на скрипке в лесной глуши?
А может, ко мне просто вернулась музыка моего сердца? Вернулась вместе с Ванькой?
Давили на слабые кнопки
И нежно играли со скрипкой.
И я боюсь, что не скрыть мне
Дурацкой странной улыбки…
Не потому ли, что своё сердце я оставила здесь, с ним?
Я сижу и не знаю, что делать,
Ощущениями пьяна я.
Слушаю музыку ветра
И музыку странного сна.
Начинаю наружу рваться,
Нарастают звуки опять, но
Дрожит мой голос, и пальцы
Неспособны всё передать…
Иллюстрация:
http://savepic.ru/214217.jpg
Вход
FAQ
Поиск
